Ange (titre temporaire)

Radio-théâtre - Adaptation sous forme d'extrait de théâtre d'une ancienne nouvelle écrite il y a longtemps.

Proposition de No-Face, co-écriture avec Gracine

Résumé

Le chef d'un groupe de criminel rentre dans un bar qui lui sert de royaume. bref descriptif de l'univers du point de vue du chef. Arrivée des acolytes par le chef. Sermon du chef à ses acolytes. Questionnement du chef à ses semblables quant à l'abscence d'une certaine personne. Explication par l'un des seconds de l'absence du personnage. commentaire commique d'un habitué du bar pour appuyer l'explication, commentaire qui finit par faire tomber le chef de son trône et donc de son statut de roi.

Lieu, temps

Londres, quartier des Seven Sisters, dans un bar malfamé The Cracked Boiler, dans un futur figé depuis les années '60. L'espace de jeu (scéno en cordage) confine le house band et l'animateur dans un recoin de la scène. L'espace client du bar se déploie à travers l'espace public qui se trouve immergé dans le jeu. Une autre idée: c'est le trône du caïd qui pourrait être cerné des cordages, magnifié, surdimensionné;

Personnages

L'animateur : Maître de cérémonie de la place, tantôt, il s'adresse au public, cérémonieux, se conformant au programme de la soirée, tantôt, rompant le 4e mur et témoignant de ce qui se passe dans le bar, il camoufle sous des propos sirupeux, des commentaires moqueurs, critiques, complices avec le public pris à témoin.

Florin: roi autoproclamé de la zone invisible (hors connexion), être sadique et abjecte.

Tompson : son bras droit, fieffé menteur, filou de 7e génération, témoin oculaire de la mort de Mustang.

Ashton : un suivant

Mustang (absent) : un aspirant

Clients (figurants) : Lewis et sa compagne Marie, un couple vendeur en masque à gaz| Lust, 17 ans, prostituée | Barmaid

TEXTE

Début au noir. Un fond sonore émerge progressivement évoquant un univers martelé et des pistons à pression. Des voix, des cris, des rires imprègnent l'ambiance d'une tension ludique, productive et affairée. Puis la voix de l'animateur attire l'attention.

VOIX DE L'ANIMATEUR (voix d'animateur-radio, la nuit, feutrée, caressante, calme): Bienvenue, mesdames, messieurs au Cracked Boiler, le cabaret des âmes damnées, hors ligne, hors taxe, hors frontières de la pourriture cybernétique qui nous gouverne, caché dans le Londres sordide des Seven Sisters où grouillent les pauvres, les imbéciles, les rejets, les malades, les sadiques et les petits criminels encore en vie. Je suis votre hôte pour la soirée et tout au long de ce jeu hors-norme qui promet d'être... disons... éprouvant, je serai vos yeux, vos oreilles et la voix qui dictera vos gestes. Certains n'en sortiront pas indemnes. Vous en avez acceptez les risques, alors... restez à l'écoute et faites vos jeux, les paris sont ouverts. Qui de Florin ou de Mustang sera proclamé, ce soir le roi du monde invisible? Merci de déposer dans le bunker tout objet sonnant, wifiant, alertant, bip-bipant, à voile ou à vapeur. Nous vous rappelons, mortels des temps modernes, que The Cracked Boiler est la seule zone invisible et indétectable des droïdes, robots ou machines qui nous tyrannisent, nous exterminent comme la vermine que nous sommes, vivante et prête à se battre pour sauver l'humanité en voie d'extinction.

Les voix montent par-dessus les bruits du bar et de l'orchestre qui entame un air de swing métal. Les noms de Florin et Mustang circulent L

Le temps est brumeux dehors. Tellement brumeux que l'on n'y voit pas ses propres pieds... C'est donc avec misère que je parvins finalement à entrer dans notre cher repaire: un bar en sous-sol situé dans une région malfamée de la ville, loin des hommes d'affaires en complet sombre, malette en main, loin des grands magasins où les femmes de notables dépensaient de faramineuses sommes pour chopper le parfum à la mode. Ce style d'endroit où ces même citadins auraient probablement hurlé au monstre, à l'assassin, au suicide si par malheur ils y déposaient un pied. Enfin, je divague.

Tout cela pour dire, chers amis, que je venais d'entrer par la petite porte faiblement éclairée, que je m'avançais vers un trône de fortune, un bon vieux fauteuil en cuir aux accoudoirs de bois, un petit air de jazz ajoutant à l'air ambiant une note langoureuse... En m'y déplaçant, je constatais que nombre d'habitués étaient déjà installés à leur place et vaquaient aux affaires louches. Parmi eux, je reconnus Lewis et sa compagne, Marie, petits producteurs de substances illicites qui avaient tout deux retiré leur masque à gaz et sirotaient je ne sais trop quel alcool. D'un bref signe de la main, je retirai mon chapeau pour les saluer et, à leurs tour, ils me rendirent mon salut. Je continuai d'avancer et croisai Lust, une gamine de dix-sept ans qui vend son corps. La petite, en pleurs, portait la marque d'un coup sous l'œil gauche. Un autre client mécontent? Décidément, elle avait le don d'exaspérer les pires salauds. Je la saluai, chapeau à la main. Elle me répondit timidement. Je continuai ma route en savourant l'idée de consoler la pauvre, tout à l'heure. Je finis par arriver devant un podium: MON podium. Je gravis les quelques marches en prenant mon temps, retirant méticuleusement mon manteau, pour prendre confortablement place sur MON fauteuil, MON trône. De ma table, je pouvais obeserver toute a faune et ses bassesses. Je commandîs un whisky au barman tout en attendant l'arrivée de mes trois fidèles acolytes. Seuls se présentèrent Tompson et Ashton. Pas de Mustang en vue.

"Dites donc camarades, leur dis-je, l'un d'entre vous aurait-t'il vu Mustang?"

"Il n'a pas pu venir", répondit Ashton, tout penaud.

"Comment ça il n'a pas pu venir?" Répondis-je. "Pourtant, chers Droogies, vous connaissez bien notre code, surtout la règle 2-37."

Personne n'osa répondre.

"Que ce soit un souci d'avion dont le tapis s'enflamme," poursuivais-je, "le fait que vous vous soyez perdus dans un cabaret rempli de psychopathes avides de chair humaine et d'esprits frappeurs grotesques, ou encore parce que vous faites un rhinocéros de vous, vous devez néanmoins vous pointer dare-dare, à chaque fois que je requiers votre présence. Alors, si l'un de vous connait la raison de son absence, c'est le temps de parler ou jamais!"

"Il s'est fait souffler par une bombe", (répondit Ashton gravement,avec la conscience de raconter quelque chose d'incroyable)"sauf qu'au lieu d'être... comme mort, des ailes lui ont poussé.... hum... comme en haut des épaules, et puis... et puis il s'est envolé..."

"Est-ce que ce que tu dis est vrai, Ashton?

"Vous avez entendu ça les gars?

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